Escribo sobre hojas rectangulares. Escribo con palabras raras pero siempre sobre hojas geométricas.

Los escritores que he leído no hablan del Mundo donde yo vivo. Nunca he leído que algún autor hable del cansancio de caminar por una Avenida repleta de Smog, mirando la tristeza de la Vida Diaria bajo la forma de un camión de Coca Cola que da la vuelta en una esquina antes de que se ponga el Siga, llevando sus Golosinas Líquidas a las Tienditas y a los Supermercados.

Nunca he escuchado que algún escritor hable del malestar que pudo haber llegado a sentir cuando pisó caca o de cuando la Chica de la Farmacia no quiso venderle el Medicamento Controlado ( aunque llevara la receta)  porque simplemente llevaba consigo un Libro cuya portada era la Cara del mismísimo Hitler. Tampoco he leído de alguien que se ponga a describir una calle y la total agorafobia claustrofóbica que de repente sucede cuando nos damos un toque y percibimos todo lo que es un Encierro:

Coches en donde vamos protegidos de la realidad.

Departamentos que protegen del aire y de las tormentas, pero que si ocurre un terremoto y se descompone la estructura arquitectónica, entonces morimos aplastados.

Teléfonos Celulares que nos dan la sensación de cercanía y de que siempre habremos conquistado la Victoria sobre Todo lo Que el Mundo significa como Mundo, sin reflexionar por un momento que cualquier cambio en la estructura del Sol nos volvería Seres Congelados.

Y tomamos agua y miramos los atardeceres. Y vamos a las Fiestas y se nos dice que El Apocalipsis es una de las más retrógradas Lecturas que se le pueden hacer a lo real. Pero no he sabido de ningún filósofo que teorice acerca de la desesperación, de la tristeza, cuando no se tiene ni un centavo en el bolsillo y hay que llegar a Casa para tomar agua, porque el agua embotellada cuesta ya demasiados dólares.

Ni siquiera los Existencialistas, con todo su Sin Sentido y su extrañeza ante las cosas, pudieron reflejar lo que se siente cuando uno se pelea con la Mujer que vive con nosotros en nuestra Casa (así, lo anoto en su más estricto sentido esquizofrénico). ¿Y qué hay de esos pequeños detalles, de esos guiños, cuando en lugar de decir lo que tenemos que decir se nos escapa un sentido inalcanzable de las cosas y luego ya nos andan amenazando con metérnos al Manicomio?

“Para eso tenemos a los novelistas”, podrían decir ustedes, “Para eso tenemos los programas de televisión”.

¿Y el camión de Coca Cola? Maldito camión asqueroso que  no han lavado en cinco años, con las puertas ruinosas, los asientos pegajosos donde va el chofer manejando contento y todos chamagoso, y las llantas con los rínes empuercados con desperdicios de pasto y tierra luminosa. Maldito camión que transporta lo que tanto nos gusta. El Líquido Negro.

¿Qué hay de cuando nos decimos lo prohibido a nosotros mismos pero que nunca le decimos a nadie más? ¿Qué hay de nuestros sueños de Dominación?

Porque la neta viajar en el Transporte para Pobres es bien chingón si uno de pronto se fija en cómo los hombres que andan gustosos por tener Mujer miran a las Mujercitas o a las Mayorcitas… y ellas como que no se dan cuenta y voltean para aquí y para allá, y yo muriéndome de hambre porque no soy Street Wise  como Basquiat o como El Señor William S. Burroughs.

Porque a las mujeres no hay que golpearlas, las mujeres siempre son buenas. Nada más se agachan, pero son buenas. Nada más andan enseñando el culo y no quieren que alguién se las viole, pero son muy buena. Seres Femeninos que encarnan la pureza del Embarazo. Porque durante el embarazo todo es pletórico. Porqu durante el Embarazo, casi casi no hay metida de verga. Porque las mujeres son la Bondad Misma de La Historia Humana. Ellas no andan matando Cristianos, aunque tengan poder. Ellas nada más se vuelven Monstruos de otro tipo: Monstruos Metafísicos muy Físicos de Personalidad Cambiante; es decir, imagínense el terror que siente un niño cuando su mamá le dice que se porte bien, pero a gritos y zarandeándolo un poco sin perder el control, con el gesto de lo terrible en el rostro de esa mamá que se repite que no está bien eso de pegarle a sus hijos.

Un aerolito de comida cayó sobre la Tierra. Pero Cristo encendió las turbinas de la Cruz donde le querían asesinar y escapó volando y cantando por el Espacio.

Pero en su viaje espacial Cristo nunca encontró a Dios.

Y llegó el momento de regresar a La Tierra. Cristo sacó sus antenas y dio la vuelta alrededor de Saturno. Algunas Naves Interplanetarias del Segundo Universo quisieron acompañarle, pues deseaban la Invasión.

Mientras tanto, Los Hombres X, encerrados en un Cómic, se reconstruyeron en su propio mundo imaginario e intentaron saltar a la Realidad del Espacio Tiempo gobernado por la Muerte.

Porque el Plan Secreto de la Familia Rothschild era ocultar el Conocimiento Secreto que La Computadora de Los Orgones descubrió durante su breve viaje a Marte: que era La Muerte, como entidad Anticorporal de Secreciones Energéticas contrarias al Flujo de Lo Real, lo que gobernaba el Universo hacia el colapso y hacia la desesperación que toda Imaginación sufría de vez en cuando. Hacia el adormecimiento del Heroísmo Prenatal, hacia la invención involuntaria de las soledades Míticas en las pantallas de toda clase.

¿Qué tanto dependerá del gusto que se siente al regresar a la Computadora, después de unas buenas vacaciones en el Sitio de la Espuma con botones, la cantidad de Muerte que suceda cuando las personas crean que ya nada puede malograrse dentro del maletín donde se guarda una bomba viscosa?

Por más que en la Computadora se escribe “Heroísmo”, aparece la palabra “Sacerdote” y otras veces, las palabras “Cyberskin Modelo Espacio Negro”.

Afuera de la casa, de la Casita del Amor, hoy se crearon de la nada Los Juveniles Grupo Láser: Cinco chicos ( en realidad tres niñas y dos homomegons) que bebieron cerveza y cuyo resultado se resume en una patrulla de Tecno Policía atacándolos en persecutoria radical, una niña meada en la calle, otra niña muy borracha corriendo entre las sombras y escondiéndose en una Tiendita de Abarrotes, preguntando cuánto cuestan los chocolates; otra niña vomitando al pie de un árbol y dos homomegons de rodillas, uno frente al otro, también en plena calle, fingiendo amarrarse las agujetas mientras que de cada una de sus nucas va saliendo una de las manos engarrotadas de una Bruja; como en el Cuento, como en el Océano, como en un mar de fuego donde el Androide gana fuerza para salir volando en busca de Superman, que lo está esperando con mucho miedo encima de una nube, con la respiración entrecortada propia de los habitantes de Kriptón.

El rostro de Superman es andrógino. Muy diferente al que le dibujan en los cómics, en las caricaturas de la tele o en las películas pro-esperma. O en los videos donde el alma siente la desesperación de salir del cuerpo por haber tomado demasiada cafeína.

Actividades varias:  escritor, traductor, coordinador de diversos talleres de literatura, fotografo, experiencia en eventos de performance sexuales, artista plástico.

Al parecer, tengo que utilizar estrategias alternas de trabajo, como hacer uso de la grabadora para documentar mis pensamientos en el momento en que ocurren, así como hacer anotaciones todo el tiempo, mantener mi mente ocupada con la resolución de mis propios dilemas filosóficos e intentar no salirme de mi opción escritural ya elegida.

Forzándome al ser forzado por una situación vital en que los límites de la escritura y el pensamiento son aplastados por la acción. Aparentemente esta misma acción, manejada por medio de estrategias de esclavitud mental ancladas a mi propio Libro, podría producir más pensamientos en torno a mis teorías acerca de la Humanidad y de la Destrucción de La Realidad. Tengo que cumplir para con esta autoimpuesta disciplina delirante, sin quebranto, o a pesar del quebranto, pues me es muy difícil acomodarme en la normalidad a la que se me quiere introducir en el sentido humano de las Cosas Volteadas.

El otro día iba yo pensando que la opción por la Batalla Estética, la opción por la destrucción de lo real, implica una postura de enfrentamiento contra los requerimientos del mundo acostumbrado. En este sentido existe el sufrimiento y la estrategia de actuar como baba deslizante, como baba que se desliza hacia su propio lugar de Genialidad

And depending on the whore, the gesture of the hand.

Las Mexicanas:

Fresa-Dark, Buenota, Tetas Totales Sensuales, Silenciosa.

¿Todas deformes?

Intento de ordenación.-

Teología para La Destrucción de La Realidad.

Supuestamente, el nombre “Samael”, en la Tradición Judaica, designa a un Demonio y, tengo entendido, también es considerado como “El Arcángel de La Muerte” por parte de algunos intérpretes esotéricos.

Durante mi trance micropsicótico agudo de duración pasajera, hice pactos con todas las entidades, con todas las Fuerzas de La Totalidad. Mi corazón, mis sentimientos heroicos, me forzaron a ver y a experimentar el Apocalipsis con la potencia acelerada de mi Imaginación.

Y ya que los Mundos Imaginativos, puestos en funcionamiento a través de la Imagen Estática del Arte o de la Publicidad, adquieren cierto sentido reverberante en el cúmulo imaginativo reforzado por la tendencia de adiestramiento infantil a partir de las Caricaturas, las correspondencias imaginativas se dirigen en todo momento a una finalidad que concluye en “felicidad”, “salvación” o “superación de N problemas”.

Cachondeándonos con música Tecno Trance, vemos que la Imagen se manifiesta: en medio de la pista de baile, entre las chicas más psicóticas y fermentadas, unos perros se ahogan y  mueren tosiendo al ritmo de la letra que se repite con un beat que se vuelve bajo electrónico y guitarra electrónica y fealdad electrónica, creciendo como los poderes de los efectos especiales que se han puesto lentos dentro de la Esperanza de Todos los Tiempos cuando Todo está Perdido y nadie coge.

Aunque hay casos en que no aplica ésta regla: como en una película de Zombies de principios de siglo, en que unas víctimas imposibles quedan atrapadas en un Mall, rodeados por un Mundo Transformado hacia la Soledad, el Hambre y la Muerte; como en las películas del Profesor Zovek. Porque cuando todo está perdido hay algunos seres humanos que buscan tener el último suspiro del sexo, aunque los Zombies les estén comiendo los sesos.

Cuando la Imaginación se encarna y entramos así a formar parte de un Mundo Imaginativo adquirido y, a la vez, en consante, transformación a causa de los estímulos estéticos de la Cultura, experimentamos un Mundo Alterno que bien podría ser llamado “pseudo-astral” o “vivencia astral con el cuerpo de por medio”.

Hay cosas que me gustan mucho. Recordar me gusta mucho. Acordarme de Disneylandia. Acordarme de mis lágrimas, acordarme de mi primer amor…

Hay dos cosas fundamentales en mi vida: sacarme fotos y escuchar música. Escuchar música y sacarme fotografía, aunque sea con la cámara del celular.

A mis amigas de la Secu ya no las veo. Ni siquiera les hablo por teléfono. Creo que me volví ruda. Así, de repente. Ni siquiera me lo propuse. Nada más me volví ruda y ya.

El fin de semana hay que visitar a mamá al manicomio. Chale, ya no quiero ir. Pero mi papá esta con que a huevo tenemos que ir a dejarle sus chocolates. Como si mi mamá reconociera que los chocolates son para comer…

Mi mamá y mi abuelita. Las hermanastras de mi papá. Mis mascotas de cuando yo era chiquita.

Mis hamsters, mis perros, mis serpientes, mis conejos de peluche…

Me gusta recordar. No sé a qué hora pasa el camión de la basura. Siempre me visto en mi cuarto, con las cortinas abiertas. Me pinto, me plancho el pelo. Me pongo a escuchar música. Me guardo en el agujero. Porque mi alma es un agujero.

Cada tres días viene la sirvienta a hacer el aseo. Una India. Una pinche India que más que limpiar deja toda la casa oliendo a patas. ¿Cómo estará Pandora?

Entre semana, por la mañana, es muy difícil que alguien me hable. Pero los mensajes abundan. Siempre el Messenger, siempre la telefonía celular. Siempre Mtv. Siempre quesadillas. Siempre la lobotomía. Siempre Nelly Furtado y Nelly y Las Ultrasónicas y los comerciales por televisión.

Siempre Dios. Siempre Monster God.

He escuchado que no hace mucho pusieron unas bombas en las refinerías de PEMEX. No sé lo que es una refinería. PEMEX es suciedad. Y las gasolineras siempre tiene palmeras.

Todas las gasolineras tiene palmeras.

Adrian Adrianópolis

( Miembro Número 2010 de

       La Legión por La Destrucción

                                 De La Realidad )

1.- La Realidad en tanto conjunto o estado completo de cosas o hechos, sólo puede ser una aproximación desde la interpretación que esa misma realidad permite como introyección (realidad del ser y el cuerpo).

2.- Por lo tanto, la Realidad sólo puede ser descrita y experimentada desde una posición personal errónea.

3.- Y entenderemos “erróneo” en relación con lo verificable, y también en relación con lo verdadero como adecuación de descripciones fácticas.

4.- Ya que la “Verdad” se encuentra en mutación debido a lo descrito en el primer inciso. A esto, yo lo llamo la Incompletud de la Verdad. Incompletud descriptiva de un Estado General de Cosas; e Incompletud de la Verdad en tanto cambios de interpretación debido a las condiciones generales, masivas, de manipulación y por acontecimientos civilizatorios, entendidos como fenómenos naturales.

Yo he escogido este camino que me hace darme cuenta de mi soledad. Yo elegí leer. Yo decidí escribirme. Escribirme en lo que camino por lugares donde las Esculturas de Interferencia me ambienten los sentimientos y me proporcionen una memoria que después me servirá como Libro, como una huella de mi Batalla.

Adoro a Hitler porque amo a Jesucristo. Creo en los Planes Judíos de Poderío Mundial. Creo en la dirección hacia el Apocalipsis encerrada en todas las cosas desde que la Historia se posesionó del Espíritu.

Describiré al Espíritu: un muñeco puesto a vibrar en una vitrina, como un Cuerpo Negro de Max Planck, y que teóricamente debería moverse para siempre entre uno y otro lado de su subjetividad, poniéndose en estado de rayo Láser al pasar a un lado de su aura interior, y convirtiéndose en un martillo de carne viva al transcurrir siete episodios de su relato personal, tirado en el cemento de los sueños automáticos.

Lo que se escribe no significa lo mismo que se entendió en la Escuela Primaria.

Yo he aprendido a tender la cama donde mi mujer y yo dormimos. Tiendo la cama con trucos.

Describiré al Espíritu de nuevo (no vaya a ser que los futuros habitantes de las estrellas no entiendan mi Literatura): el Espíritu es un Supermercado. Un lugar desde el que las cosas del Mundo son descritas como esperanza. Como cuando me metía a paginas de Interweb para constatar que el Tarot decía la verdad. Me refiero al Tarot Electrónico. Y la verdad de la que hablo es aquella de la que hecho mano cuando quiero explicar las cosas de mi contexto humano.

Cuando yo era más joven había contextos culturales más definidos. Ahora las cosas se han borrado. No hay una referencia central exacta. No hay un Canal de Televisión que le sirva de referencia generacional a los niños de altos recursos económicos. Hay tanta variedades de contactar con la música de los años 80, tantas maneras de llegar a la información de cualquier cosa, desde aspectos de Astrofísica hasta la manera en que las niñas acostumbran rechazar la sopa de pesado por preferir el helado. Hay tanta realidad virtual, tantos paisajes falsos, tanta variedad de vivencias que nunca se completan.

Para los niños mexicanos de la década de los ochenta, los niños de ciudad metropolitana, el Canal Cinco era una referencia obligada para saber de lo que trataba la existencia. Ese periodo fue el del surgimiento de las videocaseteras y de los videoclubs.

Y en tanto vehículos de sueño, los videos o películas en video que eran rentadas primero por negocios particulares y luego por cadenas de Video renta, cambió el modo en que nosotros niños nos adaptábamos al conocimiento de las cosas y de cómo eclosionaba nuestra soledad, los videopéliculas nos enseñaron a hacer de la soledad algo nuestro. Algo que nos pertenecía, sin duda, pero que resultaba demasiado claro.

Estaban los Videocentros, por ejemplo. Lugares alfombrados que apenas hacían uso de las computadoras. Lugares plagados de pósters de las últimas películas que apenas habían dejado de circular en los cines y que ya podían obtenerse en video.

Por ejemplo, La Historia Sinfín de Michael Ende, pero en versión de película. Yo nunca fui a verla al cine. La primera vez que tuve un vislumbre de lo que esa película significaba fue a través de los juguetres de promoción que ermpezaron a venderse en lo Sanborn´s. Justo un poco antes de que me empezaran a dar curiosidad los libros en la sección de revistas del Sanborn´s. Recuerdo que vi un libro biografía de Kerouack, pero yo no tenía ni puta idea de lo que eran los beatnicks en ese tiempo.

La Historia sin fin en versión película era una copia pirata mal hecha. El papá de mi mejor amigo en ese entonces (Solokiev) rentó la película. Recuerdo haber llagado a casa de mi amigo. Respetábamois mucho la intimidad del cuarto de sus padres. En ese ocasión la tele estaba encendidad y se ecuchaba el funcionamiento de los engranajes de la videocasetera. Para llegar a la habitación de Solokiev había que pasar por enfrente del cuarto de su padre. Lo unico que alcancé a ver fue la pantalla del televisor en la escena donde Atreyu llega a entrevistarse con La Emperatriz _Infantil del Reino de Fantasía, donde una junta de personajes extraños, mitad extraterrestres y mitasd fantásticos se reunían para saber lo que aquejaba al aEmperatriz, que moría poco a poco. Los pies del padre de Solokiev estaba descansando e+sobre el colchon, con los calcentines puestos, pero no se veía nada más de su corporalidad. Se escuchaba el ruido de su respiración pesada.

Creo que la videocastwera que el padre de Solokiev poseía era una Betamaxx. En ese tiempo existían la Betamaxx y la VHS.

Si tenías Beta estabas en onda. Pero si tenías VHS, estabas desfasado. Era cuestión de moda y de nivel de capacidad pseudosnob.

También era la época en que empezaba elk Intellevision y el Atari. Después, no mucho después, vendría el Nintendo.

Del Advenimiento de lo que No Existe

(Libro 2)

Adrian Dordelly

(Escrito bajo la Forma

 de La Double-Loop Double Shock,

Miembro Número Maldroit

De La Legión por La Destrucción De La Realidad)

Dedicado al Planeta de Los Simios pero Versión Violación por Todos Lados y a Santo, El Enmascarado de Plata, Reencarnado en una de las Putas más maravillosas que hay en el Mercado: Mi Verga Peluda.

-This Book is Beyond Love

-This Book doesn´t have Supernatural Powers

-This Book se cumple en el Futuro, con todo y sus variantes

-Es que si no le subes no hay resultado

-¿Quieres que ande con la verga de fuera cuando vaya por la calle? ¡Entonces voy a andar con la verga de fuera cuando vaya por la calle pensando en ti!

-Ningún Libro tiene ningún sentido cuando las ves a ellas abiertas de patas, sonriendo todas drogadas con marihuana.

-Estoy dispuesto a cogerme a cualquier vieja que se atreva a conocerme y tal vez a amarme.

-Soy un marranito. ¿Te meto el marranito o te lo limpio? Vamos al baño para que te limpie la caca con la lengua y después me digas que eres feliz conmigo, como una Muerta mirando hacia la Nada…

¡Qué hueva estar mamando verga! Prefiero a Fujur, El Dragón de La Suerte, invitándome a aniquilar a La Muerte y a La Humanidad en lo que volamos sobre La Historia sin Fin, saludando a Jehová que fornica con la Virgen María en una nube solar.

Y millones de Ninjas patinando sobre cadáveres de caricaturas asesinadas.

Mujeres con una “X” en la frente, exigiendo la liberación de Charles Manson cuando sienten la necesidad de acariciarse el clítoris.

La Guerra de Las Galaxias inventada de nuevo. Nunca luchemos por nada. Dejemos que todos se droguen y después cojámonos a sus Esposas. Boba Fett como el Héroe que nos salvará  del Apocalipsis y de su Resultado, así como del Hijo de Dios.

La Hermana de Dios es más hermosa.

Pelitos chinos para lamer y dejarlos lacios.

El Anticristo traicionando a La Bestia. El Anticristo uniéndose a los Conejitos.

Página Uno

Adagio for strings

(William Orbit)

Dredna de espaldas frente a mí; me mira de perfil , se reclina ante mi jeta y comienza a mover las caderas, pero con cuidado.

Sacándose el calzón de entre las nalgas con un par de sus uñas largas se pellizca la costura de los jeans y la Santísima Puta de Mis Delirios me dice: “ya sabes que a mí me gustan todas las vergas…” y entonces se echa un pedo.

“¿A qué me huelen los pedos, uh?”

Desde atrás y desde atrás, desde muy atrás de su cuerpo se acerca el Jinete sin Cabeza, cabalgando desde adentro de su panochota hasta mi corazón.